Alexander Pope

Indlægsfoto: overvejende kvinde | © Pixabay

Alexander Popes Homer-oversættelser er sandsynligvis sideløbende med hans digt "Et essay om mennesket“ fra år 1734 hans mest berømte værker.

Personligt synes jeg bedst om hans essay om kritikken fra årene 1707 til 1711, og derfor tager jeg den med her. Følgende to citater er nok de mest kendte:

"At fejle er menneskeligt, at tilgive guddommelig."

Alexander Pope, Et essay om kritik (1711)

"Lidt læring er en farlig ting."

Alexander Pope, Et essay om kritik (1711)

Et essay om kritik

'Det er svært at sige, hvis der er større mangel på dygtighed
Optræde skriftligt eller ved at dømme syg,
Men af ​​de to er forseelsen mindre farlig,
For at trætte vores tålmodighed, end at vildlede vores fornuft:
Nogle få i det, men tal tager fejl i dette,
Ti Censur forkert for en, der skriver forkert;
Et fjols kunne engang blotte sig alene,
Nu laver One in Verse mange flere i Prosa.

Det er med vores domme som vores ure, ingen
Gå lige ens, alligevel tror hver på sit eget.
I digtere er sandt geni kun sjældent,
Sand smag som sjældent er kritikerens andel;
Begge skal lige fra Himlen hente deres lys,
Disse født til at dømme, såvel som dem til at skrive.
Lad sådanne lære andre, der selv udmærker sig,
Og censurere frit, der har skrevet godt.
Forfattere er delvise med deres vid, det er sandt,
Men er kritikere ikke også til deres dømmekraft?

Men hvis vi ser nærmere, vil vi finde
De fleste har dommens frø i deres sind;
Naturen giver i det mindste et glimtende lys;
Linjerne, der rører ved, men svagt, er tegnet rigtigt.
Men som den mindste skitse, hvis den bare er sporet,
Er af dårlig farve, men jo mere skændt,
Så ved falsk læring er sund fornuft svækket.
Nogle er vildere i skolernes labyrint,
Og nogle gjorde Coxcombs Nature mente, men Fjolser.
På jagt efter Wit mister disse deres sunde fornuft,
Og så vende kritikere til deres eget forsvar.
Hver brænder ens, hvem kan eller ikke kan skrive,
Eller med en rival eller en eunuks trods.
Alle tåber har stadig en kløe at håne,
Og fain ville være på Lattersiden;
Hvis Maevius skribler i Apollos spøgelse,
Der er, der dømmer endnu værre, end han kan skrive

Nogle har først for Wits, så digtere tidligere,
Drejede kritikerne næste, og prov'd almindelige Fjolser til sidst;
Nogle kan hverken for Wits eller Critics bestå,
Så tunge Muldyr er hverken Hest eller Ass.
Disse halvlærde hvillinger, mange på vores ø,
Som halvformede insekter på bredden af ​​Nilen:
Ufærdige ting, man ved nu, hvad man skal kalde,
Deres generation er så tvetydig:
At fortælle dem, ville kræve hundrede tunger,
Eller en forfængelig Wit's, det kan være hundrede dæk.

Men I, som søger at give og fortjene Berømmelse,
Og bare bære en kritikers ædle navn,
Vær sikker på dig selv og din egen rækkevidde til at vide.
Hvor langt rækker dit geni, smag og indlæring;
Start ikke ud over din dybde, men vær diskret,
Og marker det punkt, hvor fornuft og sløvhed mødes.

Naturen til alle ting fikserede grænserne,
Og klogt bremsede den stolte mands foregivenhed:
Som på landet, mens her havet vinder,
I andre dele efterlader den brede sandsletter;
Således i sjælen mens hukommelsen hersker,
Forståelsens solide kraft svigter;
Hvor stråler af varm fantasi spiller,
Erindringens bløde figurer smelter væk.
Kun én videnskab vil passe til ét geni;
Så vidstrakt er kunsten, så snæver menneskelig vid;
Ikke kun bundet til særegne kunster,
Men ofte i disse, begrænset til enkelte dele.
Ligesom konger mister vi de erobringer, vi har vundet før,
Med forgæves ambition om stadig at gøre dem flere:
Hver kunne hans sev'ral provins godt befale,
Ville alt andet end bøje sig for, hvad de forstår.

Følg først NATUREN og din dømmekraft
Af hendes bare Standard, som stadig er den samme:
Urringende natur, stadig guddommeligt lys,
Et klart, uændret og universelt lys,
Liv, kraft og skønhed skal alle formidle,
På én gang kilden, slutningen og kunstens prøve
Kunst fra den fond, hver enkelt leverer,
Værker uden show og uden pomppriser:
I nogle retfærdige Legeme således th' informerende Sjæl
Med spiritus fodrer, med kraft fylder det hele,
Hver bevægelse leder, og hver nerve opretholder;
Det selv uset, men i Effekterne, forbliver.
Nogle, for hvem Heav'n in With har været rigelig.
Vil du have så meget mere at bruge det til,
For vid og dømmekraft er ofte i strid,
Tho' mente hinandens Hjælp, ligesom Mand og Hustru.
'Det er mere at vejlede end at anspore Musens hest;
Indhold hans Raseri, end provokere hans Hurtighed;
Den bevingede kurser, som en generøs hest,
Viser mest sande Mettle, når du tjekker hans kurs.

De gamle regler, der blev opdaget, ikke udtænkt,
Er Naturen stadig, men Naturen Methodiz'd;
Naturen, ligesom Liberty, er kun behersket
Ved de samme Love, som først selv forordnede.

Hør, hvordan lærte Grækenland hendes nyttige regler indites,
Hvornår skal vi undertrykke, og hvornår forkæle vores flyrejser:
Højt på Parnassus' Top her Sons viste hun,
Og pegede på de besværlige stier, de gik,
Holdt langvejs fra, den udødelige pris,
Og opfordrede resten med lige store skridt til at rejse sig;
Juste Forskrifter saaledes fra store Eksempler giv'n,
Hun trak fra dem, hvad de fik fra Heav'n
Den generøse kritiker fandede Poet's Fire,
Og lærte verden, med grund til at beundre.
Så fremførte kritik af musens tjenerinde,
At klæde hendes Charms og gøre hende mere elsket;
Men efter Wits fra den intention forvildet;
Hvem kunne ikke vinde Fruen, bejlede til Tjenestepigen;
Mod digterne deres egne arme vendte de sig,
Sikker på at hade mest de mænd, som de lærte af
Så moderne Pothecaries, lærte kunsten
Ved Doctor's Bills at spille Doctor's Part,
Fed i praktiseringen af ​​fejlagtige regler,
Foreskriv, ansøg og kald deres Mester Fools.
Nogle på bladene af gamle forfattere bytte,
Hverken Tid eller Møl har nogensinde forkælet så meget som de:
Nogle tørt almindelige, uden opfindelsens hjælp,
Skriv kedelige receits, hvordan digte kan laves:
Disse forlader sansen, deres læring at vise,
Og tema forklarer betydningen ganske væk

I, hvis dom den rette kurs ville styre,
Kender godt hver ANTIDIGs rigtige karakter,
Hans fabel, emne, omfang på hver side,
Religion, land, geni i hans tidsalder:
Uden alle disse på én gang for dine øjne,
Du kan godt, men aldrig kritisere.
Vær Homers værker dit studium og glæde,
Læs dem om dagen, og mediter om natten,
Dann din dom, så bringer dine Maximer,
Og spor Muserne op til deres Kilde;
Stadig med Det selv sammenlignet, hans Tekst granske;
Og lad din kommentar være den Mantuan Muse.

Da den første unge Maro var i sit grænseløse sind
A Work t' outlast Immortal Rome designet,
Måske virkede han hævet over kritikerens lov,
Og men fra Nature's Fountains foragtet at tegne:
Men når du undersøger hver del, han kom,
Naturen og Homer var, fandt han, det samme:
Overbevist, forbløffet tjekker han det dristige design,
Og regler som strenge hans arbejdskraft begrænser,
Som om stagyriten så ud på hver linje.
Lær derfor for ældgamle regler en retfærdig agtelse;
At kopiere naturen er at kopiere dem.

Nogle skønheder endnu, ingen forskrifter kan erklære,
For der er glæde såvel som omsorg.
Musick ligner poesi, i hver
Er navnløse nåder, som ingen metoder lærer,
Og som en Mesterhånd alene kan nå.
Hvis, hvor reglerne ikke rækker langt nok,
(Siden regler blev lavet, men for at fremme deres ende)
Nogle Lucky LICENS-svar fuldt ud
Den foreslåede hensigt, at licensen er en regel.
Således Pegasus, en nærmere vej at tage,
Kan frimodigt afvige fra fællessporet.
Great Wits kan nogle gange herligt fornærme,
Og stige til fejl sande kritikere tør ikke komme;
Fra vulgære Bounds med modig Disorder-del,
Og snup en nåde uden for kunstens rækkevidde,
Som, uden at gå gennem dommen, vinder
Hjertet og hele dets Ende når på én gang.
I udsigten er der således nogle genstande, der behager vores øjne,
Som ud af naturens almindelige orden opstår,
Den formløse nederdel, eller hængende Precipice.
Men når de gamle altså invaderer deres regler,
(Som konger undværer love, de selv har lavet)
Moderne, pas på! Eller hvis du skal fornærme
Mod forskriften overtræder aldrig dens ende,
Lad det være sjældent, og tvunget af Nød,
Og har i det mindste deres præcedens at påberåbe sig.
Kritikeren ellers fortsætter uden anger,
Griber din berømmelse og sætter hans love i kraft.

Jeg ved, der er, til hvis formastelige tanker
Disse friere skønheder, muligvis i dem, synes at være fejl:
Nogle skikkelser, der var monstrøse og uformelle, ville dukke op,
Betragtede enkeltvis, eller så for nær,
Som, men proportioneret med deres lys eller sted,
Due Distance forener sig med Form og Grace.
En forsigtig høvding skal ikke altid vise sig
Hans magter i lige rækker, og retfærdig række,
Men overhold lejligheden og stedet,
Skjul hans Kraft, nej synes nogle gange at flyve.
Det er ofte strategier, som fejl synes,
Det er heller ikke Homer Nods, men We that Dream.

Stadig grønne med bugter, hvert gammelt alter står,
Over rækkevidde af helligbrøde hænder,
Sikker fra Flames, fra Misundelsens hårdere Rage,
Destruktiv krig og alt-involverende alder.
Se, fra hver Clime bragte de Lærde deres Røgelse;
Hør, i alle tunger, samtykkende Paeans ring!
I lovprisning så retfærdigt, lad enhver stemme være forenet,
Og udfyld menneskehedens generalkor!
Hil Bard's Triumphant! født i lykkeligere dage;
Udødelige arvinger af universel ros!
hvis hæder vokser med alderen,
Efterhånden som vandløb ruller ned, stiger de, efterhånden som de flyder!
Nationer ufødte dine mægtige navne skal lyde,
Og Worlds klapper, som endnu ikke må findes!
Åh må en gnist af din himmelske ild
Den sidste, den ondeste af dine sønner inspirerer,
(At på svage Vinger, fra fjern, forfølger dine Flyvninger;
Gløder, mens han læser, men ryster, mens han skriver)
For at lære forfængelige vidner en videnskab, der ikke er kendt,
T'beundre overlegen sans, og tvivl på deres egen!

Af alle de årsager, som konspirerer til at blinde
Mennesket opnår dømmekraft og vildleder sindet,
Hvad det svage hoved med stærkeste Byass regler,
Er Pride, den aldrig svigtende Vice of Fools.
Hvad end naturen har benægtet i Worth,
Hun giver store rekrutter af nødvendig Pride;
For som i Legemer, således i Sjæle, finder vi
Hvad vil i Blod og Ånder, svulmede af Vind;
Stolthed, hvor Wit svigter, træder ind til vores forsvar,
Og fylder hele det mægtige Void of Sense!
Hvis en gang rigtig fornuft driver den sky væk,
Sandheden bryder over os med modstandsløs Dag;
Stol ikke på dig selv; men dine mangler at kende,
Gør brug af enhver ven - og enhver fjende.

Lidt læring er en farlig ting;
Drik dybt, eller smag ikke til Pierian Spring:
Der lavvandede træk beruser hjernen,
Og at drikke i høj grad ædru os igen.
Fir'd ved første øjekast med hvad musen giver,
I frygtløs ungdom frister vi kunstens højder,
Mens fra det afgrænsede niveau af vores sind,
Korte udsigter vi tager, og vi ser heller ikke længderne bag,
Men mere avanceret, se med mærkelig overraskelse
Nye, fjerne scener med endeløs videnskab opstår!
Så begærede vi først, bugseringsalperne vi prøver,
Mount o'er the Vales, og synes at træde himlen;
Th' Eternal Snows dukker allerede forbi,
Og de første skyer og bjerge synes de sidste:
Men de opnåede, ryster vi for at undersøge
Det voksende arbejde på den forlængede vej,
Det stigende udsigt trætter vores omvandrende øjne,
Bakker kigger forbi bakker, og alper på alperne opstår!

En perfekt dommer vil læse hvert Vidensværk
Med samme Ånd, som dens Forfatter skriver,
Undersøg det hele, og søg heller ikke små fejl for at finde,
Hvor naturen bevæger sig, og bortrykkelsen varmer sindet;
Tab heller ikke, for den ondartede kedelige glæde,
Den generøse fornøjelse at blive charmeret med Wit.
Men i sådanne lejre som hverken ebbe eller flod,
Korrekt koldt og regelmæssigt lavt,
At sky fejl, en stille tenor holde;
Vi kan faktisk ikke bebrejde - men vi kan sove.
I Wit, som Natur, hvad der påvirker vores hjerter
Er ej heller nøjagtigheden af ​​ejendommelige dele;
'Det er ikke en læbe eller et øje, kalder vi skønheden,
Men den fælles kraft og det fulde resultat af alle.
Så når vi ser en velproportioneret Dome,
Verdens bare vidunder, og ev'n dit O Rom!)
Ingen enkeltdele overraskede ulige;
Alt kommer forenet til de beundrende Øjne;
Ingen monstrøs Højde eller Bredde eller Længde vises;
Helheden på én gang er fed og regelmæssig.

Den, der tænker et fejlfrit stykke at se,
Tænker, hvad der aldrig var, ej heller er, og heller ikke skal være.
I hvert værk vedrørende Writer's End,
Da ingen kan kompassere mere end de har til hensigt;
Og hvis midlerne er retfærdige, er adfærden sand,
Bifald på trods af trivielle fejl er på sin plads.
Som mænd af avl, nogle gange mænd med vid,
For at undgå store fejl, skal du begå mindre,
Forsømmer de regler, hver verbal kritiker lægger,
For ikke at kende nogle småting, er en ros.
De fleste kritikere, der holder af noget underdanig kunst,
Gør stadig det hele afhængigt af en del,
De taler om principper, men forestillingsprisen,
Og alt til en elsket Dårskabsoffer.

Der var engang La Manchas Ridder, de siger,
En vis Bard møder på vejen,
Udtalt i termer som retfærdigt, med Looks as Sage,
Som altid kunne Dennis, fra den græske scene;
Afslutningsvis var alle desperate Sots and Fools,
Hvem tørst afviger fra Aristoteles' regler.
Vores forfatter, glad i en dommer så rar,
Producerede hans Skuespil og bad Ridderens Råd,
Fik ham til at observere emnet og handlingen,
Manerer, lidenskaber, enhederne, hvad ikke?
Alt det, som nøjagtigt efter Regel blev frembragt,
Var kun en Kamp i Listerne udeladt.
Hvad! Udelade kampen? Udbryder Ridderen;
Ja, ellers må vi give afkald på stagyriten.
Ikke så af Heav'n (han svarer i raseri)
Riddere, Squires og Steeds skal ind på scenen.
Så stor en skare, scenen aldrig kan indeholde.
Byg derefter en ny, eller opfør den i en almindelig.

Således kritikere, af mindre dømmekraft end Caprice,
Nysgerrig, ved ikke, ikke nøjagtig, men sød,
Form korte ideer; og åben i Arts
(Som de fleste i Manners) af en Love to Parts.

Nogle for at indbilde sig alene begrænser deres smag,
Og glitrende Tanker slog ud hos enhver Line;
Glæder mig til et værk, hvor intet er retfærdigt eller passende;
Et grelt kaos og vild bunke af Vid;
Digtere som malere er således ufaglærte at spore
Den nøgne natur og den levende nåde,
Med guld og juveler dækker alle dele,
Og skjul med Ornamenter deres mangel på kunst.
Ægte vid er naturen til fordel for trøst,
Hvad man ofte tænkte, men aldrig så godt Eksprest,
Noget, hvis sandhed overbeviste ved synet, vi finder,
Det giver os billedet af vores sind tilbage:
Da Shades mere sødt anbefaler lyset,
Så beskeden klarhed sætter gang i spøgen.
For værker har måske mere vid, end de gør godt,
Som Legeme forgår gennem Overskud af Blod.

Andre for sprog udtrykker al deres omsorg,
Og værdsætter bøger, som kvinder, mænd, til kjole:
Deres ros er stadig - The Stile er fremragende:
Fornuften tager de ydmygt på Indhold.
Ord er som Blade; og hvor de er mest,
Meget Fruit of Sense under findes sjældent.
Falsk veltalenhed, som det prismatiske glas,
Dens pragtfulde farver spreder sig overalt;
Naturens ansigt var ikke længere Survey,
Alle stirrer ens, uden forskel på homoseksuelle:
Men sandt udtryk, som den uforanderlige sol,
Rydder og forbedrer, hvad det skinner på,
Den forgylder alle genstande, men den ændrer ingen.
Udtryk er tankens påklædning, og stadigvæk
Fremstår mere anstændigt som mere egnet;
En modbydelig indbildskhed i pompøse ord udtrykker,
Er som en klovn i kongelig lilla kjole;
For forskellige stilarter med forskellig sortering af emner,
Som flere Klæder med Land, By og Hof.
Nogle ved Gamle Ord til Berømmelse har gjort Forstillelse;
Gamle i frase, mere moderne i deres forstand!
Sådan arbejdede ingenting, i så mærkelig stil,
Forbløffe det aflærte, og få det lærde til at smile.
Uheldig som Fungoso i stykket,
Disse Sparks med UK Vanity display
Hvad den fine herre havde på i går!
Og men så efterligne gamle Wits i bedste fald,
Som aber behandler vores bedstesøstre i deres Doublets.
I Ord, som Mode, vil den samme Regel være gældende;
Ligeså Fantastick, hvis den er for ny eller gammel;
Vær ikke den første af hvem de nye prøves,
Heller ikke den sidste, der lægger det Gamle til side.

Men de fleste dømmer efter tal en digters sang,
Og glat eller ru, med dem, er rigtigt eller forkert;
I den lyse Muse konspirerer de tusinde Charms,
Hendes stemme er alle disse tonefulde tåber beundrer,
Hvem hjemsøger Parnassus, men for at behage deres øre,
Kommer ikke fra deres sind; som nogle til at reparere i kirken,
Ikke for Læren, men Musikken der.
Disse lige stavelser alene kræver,
Tho' ofte trætter Øret de åbne vokaler,
Mens Expletives deres svage Aid slutter sig til,
Og ti lave ord kryber ofte i en kedelig linje,
Mens de ringer rundt om de samme uforanderlige Klokkespil,
Med sikker afkast af stadig forventede rim.
Hvor finder du den kølende vestlige brise,
I næste linje hvisker den gennem træerne;
Hvis Chrystal Streams med behagelige mumlen kryber,
Læseren truede (ikke forgæves) med søvn.
Så, til sidst, og kun Couplet fyldt
Med en eller anden meningsløs ting, de kalder en tanke,
En unødvendig Alexandrine afslutter sangen,
Det, som en såret slange, trækker sin langsomme længde.
Lad sådanne for at tune deres egne kedelige Rhimes, og vide
Hvad er afrundet glat, eller sygnende langsomt;
Og pris den lette vigor af en linje,
Hvor Denham's Strength, og Wallers Sweetness slutter sig til.
Ægte lethed i at skrive kommer fra kunst, ikke tilfældigheder,
Da de lettest bevæger sig, som har lært at danse,
'Det er ikke nok, at ingen hårdhed forarger,
Lyden må virke som et ekko for fornuften.
Blød er stammen, når Zephyr forsigtigt blæser,
Og den glatte Strøm i jævnere Tal flyder;
Men når høje bølger slår den klingende kyst,
Det hæse, ru vers skulle gerne have Torrent-brølet.
Når Ajax stræber, nogle Rocks' enorme vægt at kaste,
Linjen arbejder for meget, og ordene bevæger sig langsomt;
Ikke så, når hurtige Camilla gennemsøger sletten,
Fluer over det ubøjelige majs og skummer langs Main.
Hør hvordan Timotheus' varierede læg overrasker,
Og byd, at alternative lidenskaber falder og stiger!
Mens, ved hver Forandring, Søn af Lybian Jove
Brænder nu af Ære og smelter så af Kærlighed;
Nu gløder hans voldsomme øjne med funklende Fury;
Nu stjæler suk ud, og tårerne begynder at flyde:
Persere og grækere som Turns of Nature fundet,
Og Verdens sejrherre stod dæmpet ved Lyd!
The Powers of Musick alle vore Hjerter tillader;
Og hvad Timothy var, er Dryden nu.

undgå ekstremer; og undgå sådanne skyld,
Som stadig er begejstret for lidt eller for meget.
Ved enhver bagatel foragt at tage anstød,
Det viser altid stor stolthed eller lille sans;
Disse hoveder som maver er ikke sikre på de bedste
Som kvalme alle, og intet kan fordøje.
Men lad ikke enhver homoseksuel vende dit henrykkelsestræk,
For tåber beundrer, men fornuftsmænd godkender;
Da tingene ser store ud, som vi thro' Mists beskriver,
Dulness er altid tilbøjelig til at forstørre.

Nogle udenlandske forfattere, nogle vores egne foragter;
The Ancients only, eller Moderns-prisen:
(Således anvendes Wit, ligesom Tro af hver Mand
Til en lille sekt, og alle er forbandet ved siden af.)
Men de søger velsignelsen til at begrænse,
Og tvinge den Sol men paa en Del til at skinne;
Hvilket ikke alene det sydlige vidunder sublimerer,
Men modner Ånder i kolde nordlige himmelstrøg;
Som fra først af har skinnet på tidligere tider,
Oplyser nuet og skal varme det sidste:
(Tho' hver kan føle stigninger og henfald,
Og se nu klarere og nu mørkere dage)
Tænk da ikke på om Wit er gammel eller ny,
Men bebrejde det Falske, og værdsæt stadig det Sande.

Nogle fremsætter aldrig deres egen dom,
Men fang den udbredende forestilling om byen;
De begrunder og konkluderer med præcedens,
Og deres eget uaktuelle sludder, som de aldrig opfinder.
En eller anden dommer over forfatternes navne, ikke værker, og så
Heller ikke ros eller bebrejde Skrifterne, men Mændene.
Af al denne Servile Flok er den værste Han
Det i stolt tolerance går sammen med Kvalitet,
En konstant kritik af den store mands bestyrelse,
At hente og bære nonsens for min Herre.
Hvilken vidunderlig ting ville denne madrigal være,
Til en udsultet Hackny Sonneteer, eller mig?
Men lad en Herre engang eje de glade Linjer,
Hvor vidnet lysner! Hvordan stilen forfiner!
Før hans hellige navn flyver enhver fejl,
Og hver ophøjet strofe vrimler med Tanke!

Den vulgære fejler altså gennem Efterligning;
Som ofte lærer man ved at være ental;
Saa meget foragter de Skaren, at hvis Skaren
Ved et tilfælde går det rigtigt, de går bevidst galt;
Så skismatik stoppede de almindeligt troende,
Og er bare fandme for at have for meget Vid.

Nogle roser ved Morgen, hvad de bebrejder om Natten;
Men tænk altid den sidste mening rigtigt.
En muse af disse er som en elskerinde, vi havde,
Denne time er hun idoliseret, den næste misbrugt,
Mens deres svage hoveder, ligesom Towns forstærkede,
'Twixt Sense og Nonsens skifter hver dag deres side.
spørg dem årsagen; De er endnu klogere, siger de;
Og stadig for Morrows klogere end til Day.
Vi tænker, at vore fædre er tåbelige, så kloge vi vokser;
Vores klogere sønner vil uden tvivl mene os det.
Once School-Divines denne nidkære Isle o'erspread;
Hvem kendte de fleste Sætninger var dybeste læst;
Tro, evangelium, alt, synes at være gjort til at blive bestridt,
Og ingen havde fornuft nok til at blive forvirret.
Skotter og thomister er nu i fred,
Midt i deres slægtninge spindelvæv i Duck Lane.
Hvis Faith it self har båret forskellige kjoler,
Hvilket vidunder skulle Modes i Wit tage deres tur?
Ofte forlader man det, der er naturligt og passende,
Den nuværende Dårskab beviser den rede Wit,
Og forfattere mener, at deres omdømme er sikkert,
Som lever så længe Fools bedes grine.

Nogle værdsætter deres egne, side eller sind,
Gør sig stadig til menneskehedens mål;
Så tror vi med glæde, at vi ærer fortjeneste,
Når vi kun priser os selv i andre mænd.
Parter i Wit deltager i de af staten,
Og offentlig fraktion fordobler privat had.
Stolthed, ondskab, dårskab, mod Dryden rose,
I forskellige Former af Parsons, Critics, Beaus;
Men Sense overlevede, når lystige spøg var forbi;
For stigende Merit vil endelig løfte sig.
Måtte han vende tilbage og velsigne vore øjne endnu en gang,
Nye Blackmores og nye Milbourns skal opstå;
Nej, skulle store Homer løfte sit forfærdelige hoved,
Zoilus ville igen starte op fra de døde.
Misundelse vil forfølge fortjeneste som sin skygge,
Men som en Skygge, beviser Stoffet sandt;
For envy'd Wit, ligesom Sol Eclips'd, giver til kende
Den modsatte krops grovhed, ikke dens egen.
Da solen først viser for kraftige stråler,
Den trækker Dampe op, som skjuler dens Straaler;
Men selv om de skyer endelig pryder dens vej,
Afspejle nye herligheder, og forstærk dagen.

Vær du den første sande fortjeneste til at blive ven;
Hans Ros er tabt, som bliver, indtil Alle roser;
Kort er datoen, desværre, af moderne rim;
Og det er bare for at lade dem leve med tiden.
Ikke længere nu, hvor guldalderen dukker op,
Da Patriark-Wits overlevede tusind år;
Nu er Length of Fame (vores andet liv) tabt,
Og bare Threescore er alt hvad der kan prale af:
Vores Sønner deres Fædres svigtende sprog se,
Og sådan som Chaucer er, skal Dryden være.
Så når den trofaste blyant har designet
En lys idé om mesterens sind,
Hvor en ny verden springer ud på hans kommando,
Og klar Naturen venter på hans hånd;
Når de modne farver blødgøres og forenes,
Og sødt smelte ind i bare skygge og lys,
Når blødende år giver deres fulde fuldkommenhed,
Og hver dristig figur begynder bare at leve;
De forræderiske farver, den smukke kunst forråder,
Og hele den lyse Skabelse forsvinder!

Unhappy Wit, som de fleste fejlagtige ting,
Forsoner ikke den Misundelse, som den bringer.
Alene i Ungdommen er dens tomme Lovprisning vi praler,
Men snart er den kortlivede forfængelighed tabt!
Som nogle fair Flow'r forsyninger fra det tidlige forår,
Det blomstrer lystigt, men ev'n i blomstringen dør.
Hvad er denne Wi, som vores Cares skal bruge?
Ejerens Hustru, som andre Mænd nyder,
Så er de fleste af vores problemer stadig, når de mest beundrede,
Og jo mere vi giver, jo mere kræves der;
hvis berømmelse vi vogter med smerte, men mister med lethed,
Sikkert nogle at irritere, men aldrig alle for at behage;
Det er, hvad den onde frygt, den dydige skyr;
Af Fools er hadet, og af Knaves fortrudt!

Hvis Wit lider så meget af Ign'rance,
Ah, lad ikke læring også begynde sin fjende!
I gamle dage mødte de Rewards, der kunne udmærke sig,
Og sådanne blev rost, som kun stræbte godt:
Tho' Triumphs skyldtes kun generaler,
Kroner var reserveret til også at nåde soldaterne.
Nu, de, der nåede Parnassus' høje krone,
bruge deres smerter til at anspore nogle andre ned;
Og mens Self-Love hver jaloux forfatter hersker,
At kæmpe med Wits bliver Fjolsernes Sport:
Men stadig det værste med de fleste beklager rose,
For hver syg forfatter er lige så dårlig en ven.
Til hvilken grund ender, og på hvilke uhyggelige måder,
Er dødelige opfordret til at få lovsangs hellige begær!
Ah ne'er så dystre en Thirst of Glory prale,
Lad heller ikke Manden gå tabt i Critick!
God natur og god sans skal nogensinde være med;
At fejle er humant; at tilgive, guddommelig.

Men hvis der i Noble Minds er noget affald tilbage,
Endnu ikke renset for milt og sår foragt,
Aflad det raseri på flere provokerende forbrydelser,
Frygt heller ikke en Dearth i disse flagrende Tider.
Ingen undskyldning, sjofel uanstændighed bør finde,
Tho' Wit og Art konspirerer for at bevæge dit sind;
Men tolerance med uanstændighed skal vise sig
Lige så skamfuldt som betydning i kærlighed.
I den fede tidsalder af fornøjelse, rigdom og lethed,
springe den ranke ukrudt, og trives med stor stigning;
Da Kærligheden var i let Monarch's Care;
Sjældent i Rådet, aldrig i en krig:
Jilts regerede Staten, og Statsmænd Farcer skrev;
Nej, Wits havde Pension, og unge Lords havde Wit:
Messen puster ved en hofmandsskuespil,
Og ikke en maske gik un-improv'et væk:
Den beskedne fan var ikke glad mere,
Og jomfruer smilede til det, de rødmede før -
Følgende licens af en fremmed regering
Drænede alle de dristige Socinus' Dregs;
Så reformerede vantro præster nationen,
Og lærte mere behagelige metoder til frelse;
Hvor Heav'ns Free Subjects kan bestride deres rettigheder,
Læs Gud selv skulle virke for absolut.
Prædikestole deres hellige satire lært at skåne,
Og vicebeundret ville finde en Flatt'rer der!
Opmuntrede således, Witts Titans trodsede Skies,
Og pressen stønnede med licensbeskyttede blasfemier –
Disse monstre, kritikere! med dine dartpile engagere sig,
Her peger din torden, og udmatt din raseri!
Alligevel undgå deres skyld, som, skandaløst søde,
Will skal forveksle en forfatter til last;
Alt virker inficeret over at den inficerede spion,
Da alt ser gult ud for det gule øje.

LÆR så, hvilken moral kritikere burde vise,
For 'tis men hjalp en dommer opgave, at vide.
'Det er ikke nok, smag, dømmekraft, læring, vær med;
I alt hvad du taler, lad sandhed og ærlighed skinne:
Det er ikke alene, hvad du fornuft skyldes,
Alle kan tillade; men søg også dit venskab.

Vær altid stille, når du tvivler på din fornuft;
Og tal, helt sikkert, med tilsyneladende forskel:
Nogle positive vedholdende Fops vi kender,
Hvem, hvis en gang tager fejl, skal altid være det;
Men du ejer med fornøjelse dine tidligere fejl,
En gør hver dag til en kritiker på den sidste.

'Det er ikke nok, at dit råd stadig er sandt,
Stumpe sandheder mere fortræd end pæne falskhed gør;
Mænd skal undervises, som om du ikke lærte dem;
Og ukendte ting blev foreslået som ting glemte:
Uden god avl er sandheden afvist;
Det gør kun Superior Sense elsket.

Vær niggards af råd uden påskud;
For den værste Gærlighed er Sense:
Med ringe selvtilfredshed forråder du aldrig din tillid,
Vær heller ikke så borgerlig at bevise uretfærdig;
frygt ikke de vises vrede at rejse;
De bedste kan bære irettesættelse, som fortjener ros.

»Tvære godt, kunne Kritikere stadig tage denne Frihed;
Men Appius bliver rød for hvert ord du taler,
Og stirrer, Enormt! med et truende øje
Som en voldsom tyran i gammelt gobelin!
Frygter mest for at beskatte en ærede tåbe,
Hvis Ret det er, uncensureret at være kedelig;
Sådan uden Vid er Digtere, naar de vil.
Som uden læring kan de tage grader.
Overlad farlige sandheder til mislykkede satyrer,
Og smiger til fyldige dedikatorer,
Hvem, når de lovpriser, tror verden ikke mere,
End når de lover at give Scribling o'er.
'Det er bedst nogle gange din censur at begrænse,
Og lad velgørende den kedelige være forfængelig:
Din tavshed dér er bedre end din ondskab,
For hvem kan raile, så længe de kan skrive?
Stadig nynnende, deres døsige kurs holder de,
Og lash'd så længe, ​​ligesom Tops, er lash'd i søvn.
Falske trin, men hjælp dem med at forny løbet,
Som efter at have snublet, vil Jades rette deres tempo.
Hvilke skarer af disse, ubodfærdigt dristige,
I lyde og klirrende stavelser, der er blevet gamle,
Kører stadig på digtere i en rasende vene,
Ev'n til Hjernens Dregs og Klemninger;
Si de sidste, kedelige dråber af deres sans,
Og rim på al impotensens raseri!

Sådanne skamløse barer har vi; og alligevel er det sandt,
Der er også så gale, forladte kritikere.
The Bookful Blockhead, uvidende læst,
Med masser af lært tømmer i hovedet,
Med sin egen tunge opbygger stadig sine ører,
Og altid dukker List'ning to Himself op.
Alle bøger han læser, og alt hvad han læser angriber,
Fra Drydens fabler ned til Durfeys fortællinger.
Hos ham stjæler de fleste forfattere deres værker eller køber;
Garth skrev ikke sit eget Dispensary.
Navngiv et nyt teaterstykke, og han er digterens ven,
Nej viste hans fejl - men hvornår ville digtere reparere?
Intet sted så helligt fra sådanne fops er spærret,
Heller ikke Pauls Kirke er mere sikker end Pauls Kirkegård:
Nej, flyv til altre; der vil de tale dig død;
For tåber skynder sig ind, hvor engle frygter at træde.
Mistroisk sans med beskeden forsigtighed taler;
Det ser stadig hjem, og laver korte udflugter;
Men raslende sludder i fulde Vollies-pauser;
Og aldrig chokerede og vendte aldrig til side,
Bryder ud, modstandsløst, med en tordnende Tyde!

Men hvor er manden, som råd kan give,
Vil du stadig gerne undervise og ikke stolt over at vide?
Unbias'd, eller ved Gunst, eller af Trods;
Ikke sløvt besat, ej heller blindt ret;
Tho' Learn'd velopdraget; og tho' velopdragen, oprigtig;
Beskedent dristig og menneskeligt alvorlig?
Hvem til en ven hans fejl frit kan vise,
Og gerne rose en fjendes fortjeneste?
Blest med en knap nøjagtig, men alligevel uindskrænket;
En viden både om bøger og menneskeheden;
Gen'rous Converse; en Lyd fritaget for Stolthed;
Og elsker at prise, med fornuften på sin side?

Sådan engang var kritikere, sådan nogle glade,
Athen og Rom i bedre Tider vidste.
Den mægtige stagyrit forlod først kysten,
Spred alle hans Sejl, og tørst Dybet udforske;
Han styrede sikkert og opdagede langt,
Ledet af lyset fra den maeoniske stjerne.
Digtere, en race længe ubegrænset og fri,
Stadig glad og stolt af Savage Liberty,
Modtog hans love og var overbevist om, at det var passende
Hvem der erobrede naturen, skulle præsidere over Wit.

Horace charmerer stadig med yndefuld uagtsomhed,
Og uden metode taler os til fornuft,
Vil som en ven familiært formidle
De sandeste forestillinger på den nemmeste måde.
Hej, som er Højeste i Dom, som i Wit,
Kan frimodigt kritisere, som han frimodigt skriver,
Dog dømte han med Kølhed, da han sang med Ild;
Hans forskrifter lærer kun hvad hans værker inspirerer.
Vores kritikere tager en modsat yderlighed,
De dømmer med Fury, men de skriver med Fle'me:
Horace lider heller ikke mere i forkerte oversættelser
Af Wits, end kritikere ind som forkerte citater.

Se Dionysius Homers tanker forfine,
Og kald nye skønheder frem fra ever Line!

Fancy og kunst i homoseksuelle Petronius tak,
Den lærdes Lærdom, med Hofmandens Lethed.

I graven Quintilians rigelige værk finder vi
De retfærdige regler og klareste metode join'd;
Så nyttige våben i magasiner placerer vi,
Alle ringede i orden, og afsatte med Grace,
Men mindre for at behage øjet end arm hånden,
Stadig egnet til brug og klar til kommando.

Dig, dristige Longinus! alle de ni inspirerer,
Og velsign deres kritiker med en digters ild.
En ivrig dommer, som nidkær i sin tillid,
Med Varme giver Sætning, dog altid Retfærdig;
hvis eget eksempel styrker alle hans love,
Og Er selv den store Sublime han tegner.

Således regerede længe efterfølgende kritikere med rette,
Licens undertrykt, og nyttige love fastsat;
Læring og Rom både i Empire voksede,
Og Arts fulgte stadig, hvor hendes ørne fløj;
Fra de samme fjender følte begge endelig deres undergang,
Og i samme tidsalder så Læring falde og Rom.
Med Tyranni sluttede Superstition sig til,
Som at Kroppen, forslavede dette Sindet;
Man troede meget, men man forstod kun lidt,
Og at være kedelig blev opfattet som godt;
Et andet gæt Læring således o'er-run,
Og munkene afsluttede det, goterne begyndte.

Til sidst, Erasmus, det store, sårede navn,
(Præstedømmets herlighed og skammen!)
Stemm'd den vilde Torrent af en barbarisk tidsalder.
Og drev de hellige vandaler væk fra scenen.

Men se! hver muse i Leos gyldne dage,
Starter fra sin trance og trimmer hendes visne bugter!
Roms gamle geni, efter dets ruiner spredte sig,
Ryster støvet af sig og rejser sit rev'rend Head!
Så genoplives skulpturen og hendes søsterkunst;
Stenene sprang til form, og klipperne begyndte at leve;
Med sødere toner hver stigende tempeltrin;
En Raphael malet, og en Vida sunget!
Udødelige Vida! på hvis ære'd Brow
Poet's Bays og Critick's Ivy vokser:
Cremona skal nu nogensinde prale af dit navn,
Som næste på plads til Mantua, næste i Fame!

Men snart af Impious Arms fra Lazio jagede,
Deres gamle grænser, de forviste muser forbi:
Derfra går kunsten over hele den nordlige verden frem,
Men Critic Learning blomstrede mest i Frankrig.
Reglerne, en nation født til at tjene, adlyder,
Og Boileau stadig i Right of Horace svajer.
Men vi, modige briter, foragtede udenlandske love,
Og holdt ubesejret og uciviliseret,
Hård for Videns Friheder og modig,
Vi trodsede stadig romerne som i gammel tid.
Alligevel var der nogle, blandt de få sundere
Af dem, der vidste mindre formodede og bedre,
Som tørster hævder den retfærdige gamle sag,
Og her genoprettede Wits Grundlove.
Sådan var musen, hvis regler og praksis fortæller,
Naturens vigtigste mesterværk skriver godt.
Sådan var Roscomon - ikke mere lært end godt,
Med manerer generøs som sit ædle blod;
For ham var Grækenlands og Roms Viden kendt,
Og enhver forfatters fortjeneste, men hans egen.
Så sent var Walsh, - musens dommer og ven,
Som bare vidste at bebrejde eller at rose;
Til svagheder mildt, men nidkært for Ørken;
Det klareste hoved og det oprigtigste hjerte.
Denne ydmyge Ros, beklagede Skygge! modtage,
Denne ros kan i hvert fald en taknemmelig muse give!
Musen, hvis tidlige stemme du lærte at synge,
Foreskrevet hendes højder og beskåret hendes ømme vinge,
(Hendes guide er nu tabt) ingen flere forsøg på at rejse sig,
Men i lave tal forsøger korte udflugter:
Indhold, hvis de derfor ikke har lært deres ønsker kan se,
De lærte ville reflektere over, hvad før de vidste:
Skødesløs af censur, ikke så glad for berømmelse,
Jeg vil stadig gerne rose, men ikke bange for at give skylden,
både imod at smigre eller fornærme,
Ikke fri for fejl, heller ikke for forgæves til at reparere.

#digt #kritik #fejl #menneske


"Salig er den, der intet forventer, for han skal aldrig blive skuffet."

Alexander Pope, brev til Gay, 6. oktober 1727
Du kan støtte denne weblog på Patreon!

Skriv en kommentar

Din e-mail-Adresse wird nicht veröffentlicht.