Opslagsbillede: Nyder kaffe | © Pixabay
Digte, uanset hvilket sprog de er skrevet på, er ikke rigtig et hit her på denne weblog. Weblog-læserne skulle have vænnet sig til, at jeg lader min lille passion komme til orde her fra tid til anden.
Og mange er også meget glade for, at jeg besluttede mig for ikke at præsentere mine egne værker; bortset fra én - mit sidste digt — Jeg har hengivet alle mine digte til glemslen.
Men de findes stadig, nemlig digte, som er bedre ikke at blive glemt, men opbevares i god hukommelse så længe som muligt. Et sådant digt er fra George Heym og bærer titlen "Forår". Heim skrev den i 1911, mindre end tre år før begyndelsen af Første Verdenskrig, på et tidspunkt, hvor der for de mere følsomme sind allerede var forudanelser om, hvad der skulle komme.
George Heym blev født den 30. oktober 1887 og regnes for en af de første repræsentanter for den tidlige ekspressionisme. Han druknede i 1912 i et forsøg på at redde en ven.
Forår
Vindene bringer en sort aften.
Stierne skælver af de kolde træer
Og i de tomme rum senere ødemark
Skyerne ruller i horisonten.Vinden og stormen er evig i vidden,
Kun sparsomt, at en såmand allerede træder
Det fjerne land, og tungt sår frøet,
For hvem ingen frugt glæder sig over døde somre.Men skovene skal bryde fra hinanden
Løftet til vinden med grå toppe,
Den kildeløse, i den lange svaghed
Og blodet stiger ikke længere i sine grene.marts er trist. Og dagene skifter
Fuld af lys og mørke på den stumme jord.
Men floderne og bjergene er dækket
Regnskjoldet. Og alt er dækket.Men fuglene kommer ikke mere.
George Heym, 1911
Sivene og deres bredder vil forblive tomme,
Og store både om sommeren rolig
Driv døde skygger i grønne bakker.
"Men den, der dør i fortvivlelse, hele hans liv var forgæves."
THEODOR W. ADORNO, MINIMA MORALIA (14. UDGAVE 2022 [1951]: 190)
